Chuck Berry hace la estatua

Por la parte de Misouri solo se habla de una cosa, la estatua de Chuck Berry, el puto amo del rock & roll, el negro que mostró el camino a los Beatles y los Stones, aun a riesgo de ser saqueado por los músicos blancos hasta la extenuación. Johnny B Goode, Roll over Beethoven, Maybelline ... y el baile del pato, riffs y tics de generación en generación.

Berry fue Waters, fue Chess, blues eléctrico, country salvaje, energía emocional, puro sexo metafórico, la semilla del inminente nuevo sonido ...y cayó en desgracia por mor de su mala cabeza. Su vida es la historia del rock & roll. Una noche, Berry expulsó del escenario a un admirador espontáneo llamado Keith Richards, su pupilo pálido, que jamás se lo tuvo en cuenta.

En San Louis no olvidan su época carcelaria, que truncó su carrera; han intentado impedir el homenaje esgrimiendo el historial delictivo del personaje, devaneos con la prostitución y la corrupción de menores. ¿Cuántos cabrones nos miran desde lo alto del caballo desde hace siglos mientras las ratas voladoras depositan sus cagadas sobre sus hombros? Excrementos históricos.

Lo dicho: ¿cuánto malvado duerme en las plazas y rotondas de este mundo cruel? Ahí está Chuck Berry, en posturita de dos metros de altura de bronce tuneao, expandiendo el ritmo hidráulico comprimido del guitarrazo a las inmediaciones del club donde el viejo rocanrolero sigue tocando, el Blueberry Hill.